Síndrome de Stendhal

A gloriosa e profética arte

Infelizmente me degenera

Se analiso uma à parte

E um surto em mim gera.

A comoção deságua forte

Próximo ao suspiro grandioso

Da diafragmática morte

Uma soturna mazela misteriosa.

Que eu veja a Mona Lisa

Qual beleza é tão concisa

Sentirei o desmaio eminente.

E mesmo que veja Guernica

A certeza que igual o olhar fica

Pois estarei extasiado eternamente.