ilusão estrábica

Vivemos apenas para a ilusão

- ou seria para o bem, ou seria para o mal –

De sermos reconhecidos por ou em outros

Que não passam de fogos de artifício

Cujos trajetos longilíneos e loucos

Trespassam a escuridão nefasta

Culminam na mais pura e brutal morte

(ilusão tão cruel que é quase casta)

- há uma beleza singela em pensar assim

um reconforto no que está por vir

ainda - ou não? - em terra

que nos empurra e nos enterra

Lança-nos essa ampulheta de areia

Grudadas em nossas bocas

Os ponteiros estagnados nas poucas

Linhas negras que se rompem como veias

Segurando nossos gritos.

A ilusão não gera atritos.

No vão da mente, estilhaços;

que são cárceres de lábios,

são mentiras e percalços

são olhos estrábicos.

Eles todos iludidos.