LATAS DE TINTA

Elas eram assim.

Todas quadradas e enquadradas.

Fechadas, não tinham cor de nada.

Apenas um verso que a gente fazia,

e a tinta vivia. E a tinta sorria.

E a tinta pintava paredes.

Lembranças....Pintava futuros.

Pintava desejos. Pintava o sete.

Os respingos criavam estrelas no chão...

Os pincéis borravam cometas.

Quando a gente pintava a vida,

por mais que exagerasse nas cores,

lembrava bem dos tons, mas esquecia

que ela era feita de ilusões.