Um Devaneio a La Cobain

Tenho quarenta e oito anos e estou prenhe!

Meus peitos estão intumescidos e vertendo leite materno.

Aê babe, acha que me esqueci dos seus oito pares de olhos de longos cílios que piscam incessantemente quando penetro minha adaga entre suas coxas tenras?

Irei dar a luz a um alienígena da espécie dos "cinzas" dentro de dois meses e que tenho certeza ter sido gerado naquela noite em que a súcubo ruiva veio dormir aqui no meu casebre de papelão alcatroado. Seu nome será Kurdt se menino e Moonshine se menina. E talvez Kurdt Mooshine se for esotericamente perfeito. Hermafrodismo. Espinhas e línguas bífidas.

Não esqueça o "Southern Comfort" e de todo o Bourbon que você conseguir com o dinheiro do seu aluguel para ser consumido no momento exato.

Crack. Heroína. Morfina de farmácia. Barbitúricios. Anfetaminas. Nada de cigarros ou maconha ou haxixe para não comprometer os pulmões dos nossos descendentes. Onde andará você agora depois que escrevi os "Dez Mandamentos Do Seu Manuseio"?

Onde andará você depois que aquela banda formada por ladrões de galinhas, fumadores de ópio cru & "um sete uns internacionais" resolveram musicar aqueles versos que falam de seu corpo sinuoso de serpente? Venha e durma comigo depois da sua aula de pilates. Sua coluna está cheia de lordose, cifose, escoliose e hérnia de disco, porém nunca se queixa de dor e às vezes trepa a noite toda e boa parte da manhã.

Quando chove eu fico melancólico. Quando chove fico paquerando aquela AK 47 que comprei por sessenta dólares num site chinês e que veio com manual de instrução e com a Polícia Federal de brinde e que me custou aquele ano e meio naquela cela fétida onde te conheci e me enamorei.

Leite de Colônia, Sabonete Phebo, Johnsson & Johnsson. Ou seriam cachorros quentes rançosos e cheese saladas com alfaces queimadas ou bichos de goiaba? Qual era mesmo o nome do súcubo que você mandou para tentar meu EGO? E como é mesmo seu nome? Isso importa? Que tal pegarmos seu fusca azul 1968 e saímos para alvejar as pessoas que caminham pelas erráticas madrugadas do mundo? Ou apenas beber ácido de bateria para curtir uma ressaca legal? Que tal chutar a bunda dos velhos para fazer suas fraldras geriátricas se manifestar? Que tal um sacrifício de uma criança loura de olhos azuis de sete anos para figurarmos juntos na primeira página da Tribuna? Que tal tentarmos vestibular para Yoga e transformar o curso num pandemônio? Que tal fundarmos uma galeria de arte para expormos as nossas obras feitas com vegetais e dentes amarronzados de vira latas mortos por atropelamento? Que tal decorarmos nosso ninho de amor com lixo recolhido de hospitais? Ou que tal irmos morar atrás do hospício? Porque não assistir ao "Clube da Luta" pela centésima qüinquagésima nona vez e meditarmos? Que tal eu parar de escrever e novamente voltar para nosso catre e transar até não reconhecermos mais nossos devidos olores?

Que tal um pico na veia principal de algo muito forte que nos leve até as portas de outra dimensão?

Que tal um e-mail para nosso planeta natal onde possamos sentir a atmosfera de gás carbônico sem oxigênio mais uma vez?

O que vai querer de almoço? Aquele urubu que eu lhe trouxe ainda está sinistramente delicioso.

Suicídio é para fracos. Homicídio em massa é tedioso e já fizemos isso várias vezes. Envenenamento? Ora, jardim de infância...

Adoro suas escamas das coxas quando tocam nos meus pelos emaranhados. Naja & Sasquatch. Esperemos nossos rebentos e vamos matriculá-los nos melhores estábulos da França.

De acordo? Te amo. E também a súcubos. Essa tarde faremos a três.

Jontex. Protex. Ou apenas trazer outra transex que ficará amarrada a uma cadeira e amordaçada implorando atenção?

G.G. Alin trilha sonora. Ou Blade Runner. Ou Stravinski. Algo demente e desagradável para o ouvido médio e uma verdadeira sinfonia para os nossos. Grind. Os púbicos de alguma mulher morta nossas fantasias...

Curitiba, 13 de março de 2012, 28 graus célsius - Verão.