De quem é a poesia?
Sempre achei que era diferente
O Mundo da Poesia...
Sempre achei que ser poeta era,
Conseguir, mesmo em meio às tribulações do dia,
Viver em um mundo de harmonia,
Calor humano e fantasia...
Sempre achei que,
Onde houvesse a exaltação ao amor,
Não haveria espaço para frieza, o ódio e o rancor...
Que onde houvesse a pureza de sentimentos,
Não haveria ambiente propício o plantio
Da dor, da mágoa, do ressentimento...
Mas, apesar de todas as desilusões
Do Mundo Encantado da Poesia,
Ainda surpreendo-me com a imensidão
Que tem as palavras...
Encanto-me porque as palavras
São puras, são doces, são livres,
Podem ser alegres, amargas ou tristes
E seu destino
Será sempre o coração de quem as lê...
Não, a poesia não é do poeta.
A poesia não é do simples leitor.
A poesia é de quem souber saboreá-las feito balas,
Ou de quem se permitir viajar
Em suas entrelinhas...
A poesia não é dele, não é minha, nem sua...
A poesia é de quem conseguir sentir as palavras
Com a perfeição dos sentimentos
De quem as escreveu...
Sempre achei que era diferente
O Mundo da Poesia...
Sempre achei que ser poeta era,
Conseguir, mesmo em meio às tribulações do dia,
Viver em um mundo de harmonia,
Calor humano e fantasia...
Sempre achei que,
Onde houvesse a exaltação ao amor,
Não haveria espaço para frieza, o ódio e o rancor...
Que onde houvesse a pureza de sentimentos,
Não haveria ambiente propício o plantio
Da dor, da mágoa, do ressentimento...
Mas, apesar de todas as desilusões
Do Mundo Encantado da Poesia,
Ainda surpreendo-me com a imensidão
Que tem as palavras...
Encanto-me porque as palavras
São puras, são doces, são livres,
Podem ser alegres, amargas ou tristes
E seu destino
Será sempre o coração de quem as lê...
Não, a poesia não é do poeta.
A poesia não é do simples leitor.
A poesia é de quem souber saboreá-las feito balas,
Ou de quem se permitir viajar
Em suas entrelinhas...
A poesia não é dele, não é minha, nem sua...
A poesia é de quem conseguir sentir as palavras
Com a perfeição dos sentimentos
De quem as escreveu...