eu lembro quando

nos diziam que a arte não prestava

e em nada nos ajudaria.

a arte não pagaria nossas contas,

nem nossos aluguéis que ficariam atrasados e teríamos que ouvir o seu-dono perguntando dia após dia quando você iria pagá-lo e que você deveria cair fora.

a arte não nos daria água potável

em qualquer temperatura.

e então a escrita, a arte, a música, as drogas e as bucetas e os caralhos,

nada disso teria utilidade e

tudo nos levaria a um único fim,

pois os underground estavam destinados

a morrer under-the-ground,

soterrados pelas pontes imundas e

contemplando pichações de jovens revolucionários

que queriam mudar o mundo.

estes mesmos jovens, que

um dia estariam ali no mesmo lugar,

vivendo de esmolas e trocados, trapos rasgados

e pão vencido e embolorado.