O cavaleiro da triste figura

Andando pelo campo sem flores

Trazendo um embornal de mazelas

Espada com o sangue dos amores

E as chagas de todas as donzelas

Anda montado em seus rumores

Perdido em suas finas aquarelas

E não ouve mais vozes e clamores

Desiludido de todas as quimeras

Cavalga pelo mar das decepções

Sem peso no alforje, sem clarões

Armadura velha e já está rachada

Um elmo com marca decalcada

Assim ele vai, na sombra da luz

Ao horizonte que a vida conduz.

Lord Brainron