PROGRESSO

Bosques mortos, flores enterradas,

para que o hodierno seja, apareça...

e a inocência seja voz desativada,

e que só a voz do barulho floresça.

Motores alucinados são soltos na rua,

fazem com que a lua, fuja desapareça,

levando em seu seio noite ainda nua...

O sol ciente disso, incerto que apareça.

Toda geometria bucólica já desmoronou

nessa infame loucura, vilã do sucesso,

até a alegre e vivaz alegria se esvaziou

temendo por tais bestiais más intenções,

pois só de fantasmagóricas aberrações,

se vestem os vis feitores de progresso...!