Pietà de Botticelli
Sobre a glória
Eliane Triska
Num faz de conta louco finjo ser,
Como se a mim coubesse toda a glória,
Igual a mim... Sou toda o meu querer
E a minoria dessa triste história.
Febril, minha razão a tudo inclui.
Um dia desses, sei que o mundo finda,
Na minha voz, de letras onde fui
O caos de mim mesma... Sou ainda!
Ah, manhãs, cada dia nova vida!
Para a outra, eu reservo o rito fúnebre.
Ai que loucura é essa indefinida:
Mentirem ser a glória uma ilusão,
Pois de nós, quem de todas é a mais célebre?
A dor!!! A dor!!! Virei-me. Ergui a mão!
Junho de 2016