Como se compõe versos
Não me inspira a morta flor
Nem uma noite estrelada
Tampouco o fim de um amor...
A poesia é coisa criada
Seja lá o que bem for
Uma angústia mascarada
Queijo mofado, em bolor,
Melodia mal cantada
Dá mote para o versejo
Bem como o estalo de um beijo...
Não existe inspiração
Que brote do coração.
Suspiros de ingenuidade
Fazem pensar que é verdade...
Leitores, mais perspicácia!
A tulipa não é acácia
Não me inspira a morta flor
Nem uma noite estrelada
Tampouco o fim de um amor...
A poesia é coisa criada
Seja lá o que bem for
Uma angústia mascarada
Queijo mofado, em bolor,
Melodia mal cantada
Dá mote para o versejo
Bem como o estalo de um beijo...
Não existe inspiração
Que brote do coração.
Suspiros de ingenuidade
Fazem pensar que é verdade...
Leitores, mais perspicácia!
A tulipa não é acácia