Depressão

Talvez passando a limpo este rascunho,

Outros versos ressurjam em madeira.

Escrevo então a vida em próprio punho,

Depois jogo o que sobra na lixeira.

A escrita lembra os passos nunca dados,

As estradas passadas pelo avesso.

Preciso é, jogar letras e dados,

Tudo ao vento e ao léu num arremesso.

O novo texto ainda se faz branco,

Encoberto de sinas sem sinais.

Sequer recebo o soldo neste flanco,

E querer esta luta, irei jamais.

Mergulho fundo e o caule enfim arranco,

Na raiz deste quadro de meus ais.