Depressão
Talvez passando a limpo este rascunho,
Outros versos ressurjam em madeira.
Escrevo então a vida em próprio punho,
Depois jogo o que sobra na lixeira.
A escrita lembra os passos nunca dados,
As estradas passadas pelo avesso.
Preciso é, jogar letras e dados,
Tudo ao vento e ao léu num arremesso.
O novo texto ainda se faz branco,
Encoberto de sinas sem sinais.
Sequer recebo o soldo neste flanco,
E querer esta luta, irei jamais.
Mergulho fundo e o caule enfim arranco,
Na raiz deste quadro de meus ais.