DESACERTOS

A indiferença insinuou, num quase desdém, o luto amoroso.

E o silêncio, o pior deles, compactuou como se fosse descaso.

Uma lágrima caiu. Uma em cada noite. E não era dela (cansada), e nem era dele (perdido).

Quando findou o décimo terceiro dia, o afastamento, amiúde cultivado como abandono de um e mudez do outro, tornou-os estranhos.

O desânimo, ou a falta de nova tintura, foi desbotando aos poucos as imagens que já não se reconheciam, toscamente rabiscadas no muro da padaria.

Juro-lhe. Coube a mim o papel de testemunha.

Eu ainda era uma criança. Bem pequenina.

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Quando for comprar o pão, certifique-se que não minto.