A CAVALGADA DAS VALQUIRIAS

Em um dia de melancolia resolvi abastecer a minha alma de entusiasmo e nada melhor para isso do que ouvir: “A cavalgada das Valquirias”, da ópera Die Walküre (As Valquirias), escrita por Richard Wagner. Lembrei-me de uma fala interessante da escritora Nélida Piñon.

Em uma das suas entrevistas ela contou que gosta de escrever ouvindo a ópera de Wagner, e então, imagina as Valquirias correndo alucinadas montadas em seus garanhões pelas paisagens gélidas da Irlanda. Deste modo a inspiração toma conta e ela escreve.

As minhas Valquirias não estão tecendo a macabra tapeçaria de cabeças e entranhas dos homens do poema mitológico irlandês. As minhas Valquirias tecem com fios dourados as lembranças significativas do passado.

Sempre ouço alguém que amo falar: Passado? Esqueça! Para que relembrar? Não vale a pena, não volta mais!

Mas...! Bem! Voltemos as Valquirias? Não! Voltemos ao passado.

Desde criança a disciplina de História me causava comoção e arrebatamento! Sentia perdidamente apaixonada na leitura dos textos sobre a raça humana e toda a sua vivência tão complexa, enfim, nesse contexto de encontros e desencontros..., à caça ao tesouro das palavras levou a Literatura. Sim, a Literatura! Essa amante de todas as horas veio fixar sem escrúpulos o seu mundo imaginário, dentro do meu “Eu”, ainda imaturo e de fácil absorção.

Bem! Mas, de volta ao passado!

No início os chuviscos tomavam conta da imagem, tudo era branco e preto, um tanto quanto disforme e sem graça. O primeiro aparelho comprado na vizinhança estava em uma casa do início do nosso quarteirão, na Rua Riachuelo, no Bairro Alto na bonita Piracicaba. Ali morava uma família com crianças e jovens, lembro a fisionomia de cada rostinho, já os seus nomes encontro dificuldade é que o fio dourado do tempo tecido com maestria pelas mãos das Valquirias apaga imagens e nomes.

A família tinha o sobrenome Becari. O pai Sr. Antenor, um homem alto, mas, muito alto mesmo, um gigante até, na minha visão de menina franzina e ainda tão perto do chão. Mostrava ser quieto, lembro das suas bochechas rosadas, de fato um homem digno, trabalhador e feliz.

A mãe Dona Orlanda, tão bonita, de cabelos encaracolados e de narizinho arrebitado, era para mim uma fada, ao seu redor pairava um misto de bondade, ternura, integridade, honra, e sem dúvida um ar de magia, inquestionável para quem vivia cercada, como eu das personagens do Monteiro Lobato.

Após o jantar minha mãe nos permitia um pouco da liberdade dos jogos e brincadeiras na calçada. Eu e a minha irmã fomos criadas com severidade, e o ponto de honra para os meus pais passava pela educação.

Tínhamos um tico-tico, o qual revesávamos para andar pelo quarteirão. Lembro que fizemos um pacto de contar até o numeral 50, e dessa maneira poder olhar pelos vãos das colunas da mureta, localizada na área em frente da sala de visitas dos nossos vizinhos, e poder espichar os olhos para assistir um pouco as imagens do aparelho que nos enfeitiçava.

Um dia a minha boa fada do narizinho arrebitado foi conversar com os meus pais e pediu permissão para que nos deixassem assistir o tal aparelho. Minha mãe deu o sinal verde, mas teria que ser uma vez por semana e num curto período de tempo, pois não queria que ocasionássemos constrangimento para os nossos vizinhos.

O aparelho ficava sobre um móvel no fundo da pequena sala, e no primeiro dia da nossa “sessão televizinho”, a minha mãe fez um bolo de fubá para todos comerem durante o intervalo. As primeiras imagens foram de uma propaganda feita para um óleo de motor de carros em que um homem de capa negra cantava no final:

_(...) Tudo anda bem com Bardal.

Também nessa noite foi ao ar a “Praça da Alegria”, na TV Paulista com Manuel da Nóbrega. Não entendi muito o motivo dos mais velhos rirem tanto, com uma jornaleira desbocada do Largo do Machado que se transformou em Dona Catifunda, uma personagem inesquecível da atriz Zilda Cardoso.

Toda a família Becari deu boas gargalhadas com um mendigo, vivido por Moacyr Franco vestido como um pobretão, mas com ares de lorde, trajando farrapos, mas cheio de sonhos megalomaníacos, também era uma figura do cotidiano do humorista. Ele se tornou uma figura, tão querida e com esse personagem fez um grande sucesso no carnaval com uma marchinha até hoje cantada: "Me dá um dinheiro aí", seu slogan preferido.

Mas, como alegria de pobre dura pouco..., o dono da casa em que morávamos pediu para mudarmos, pois iria construir uma maior para os seus herdeiros. Assim em 1963, mudamos para a mesma rua, quatro quarteirões acima. Longe da nossa fábrica de sonhos, de nome tão sugestivo: televisão. Longe dos nossos vizinhos e da minha fada encantada do nariz arrebitado.