Escatológica inveja

O louco

é perseguido pelos fantasmas

de sua vida escura.

Absorto na indiferença de seus atos,

imóvel,

a dialogar com seus ratos.

O louco

já não faz-se entender,

com suas histórias

de como Deus lhe castigou.

Já não domina seu próprio corpo,

que, cinza, vagueia pela casa

e defeca sem nenhuma culpa

por entre os corredores.

O louco me chegou como uma

vela importada e prestes

a ter fim.

E agora, quando o ouço

perder bem mais do que a razão,

sinto uma triste inveja.

Não dele com suas loucuras

de morimbundo.

Nem de suas palavras

que reclamam uma sorte miserável.

Tenho inveja de sua merda

depositada sem culpa

ou compromisso,

no escuro

das perturbações.