Maõs que fazem esse País

Rotina de dias longos

Intensos

Ele torneia a dor, sufoco

Ao pé do torno

e o aço das peças que fabrica.

A vida em retrocesso

Condução lotada, favela, viela, dor, cidade

Maltrato é tudo o que colhe

Vida rara

sono e bala pela noite afora/ paisagem

Mas é preciso ação rápida

Produção contada a cada cinco minutos

A máquina pune qualquer distração

Suas mãos agem na produção da riqueza

que muito lhe falta à mesa

A saúde escassa se refaz, se desdobra:

O País prescinde de suas mãos

Mas isto ele não sabe, ninguém lhe diz.