Pingente

Casa vazia, janelas fechadas.

Casa tão fria, gelada.

Porta fechada, solidão constante,

dor lancinante, que sinto.

E o medo, faminto

desse frio latente

dessa morte presente

a me incomodar.

Medo que sinto

de, cercado de gente,

de morrer de repente

solitário, pingente.

E o destino assusta,

tantas vezes fugi,

e mentiras menti

quando a verdade era injusta.

É o medo que sinto

de morrer solitário

nessa tristeza, calvário

que eu mesmo escolhi.