Sorte

O que se dizer do ópio

que escorrega pelos dedos

vaza do olhar

espalha o brilho no ar

confunde-se depois

com o ar da montanha

que desce do olhar

mais fundo

da alma

que busca

perdida

um norte

que remexe

mapas e esboços

para mirar um retorno

que desate

em água

limpa

pura

que seque as feridas

do ontem

e cicatrize pela eternidade

bobagens feitas

em momentos

de inquietude da alma

alma que hoje

já não é mais perdida.