PRECIOSIDADES (31)

O CAROÇO DE PÊSSEGO

Cada estação tem seu relógio de ondas

e latitudes, seu relógio de ossos

que não sentimos quando somos moços

mas na velhice doi, como se a sonda

descesse pelas veias, fosse cobra,

escorpião numeral, com os alvoroços

pulando juntos, galgos e na monda,

o tempo fosse moído em seu caroço

de pêssego. No outono, a dor se acoita

em dor, secura. E a natureza implume

vai extraviando, então, gota por gota,

o seivoso vigor. Porém, o amor

é uma hortaliça do relógio em flor.

E é vivendo, que a vida mais nos pune.