P R E C I O S I D A D E S (189)

E há poetas que são artistas

e trabalham nos seus versos

como um carpinteiro nas tábuas !...

Que triste não saber florir !

Ter que pôr verso sobre verso, como que constrói

um muro

E ver se está bem, e tirar se não está ! ...

Quando a única casa artística é a Terra toda

Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.

Penso nisto, não como quem pensa, mas como

quem respira,

E olho para as flores e sorrio ...

Não sei se elas me compreendem

Nem se eu as compreendo a elas,

Mas sei que a verdade está nelas e em mim

E na nossa comum divindade

De nos deixarmos ir e viver pela Terra

E levar ao colo pelas Estações contentes

E deixar que o vento cante para adormecermos

E não termos sonhos no nosso sono.