Os poetas vagueiam na noite...

Os grandes poetas vagueiam na noite...

Inquietos espíritos buscam além

O que a mesmice da vida não sabe ofertar...

Sofrem suas dores... Não repartem! Alguém

Dirá que a poesia extravasa os suspiros...

(- Eles sabem que sua dor não importa a ninguém!...)

O "Eu lírico" esconde o que da vida não tem...

As palavras se joga, em teia urdida

Nas ruas desertas, caminhando ao luar...

E no irregular calçamento das ruas trilhadas

Onde o passo deserto, por vezes, flutua,

No verso se mostra sem se desvelar...

O verso é apenas uma fenda no ocaso

Como um cetim que escorrega e a imagem provoca,

Mas o corpo inteiro não se vai desnudar...

Poetas... Inquietos seres da lua...

Onde pensa - quem lê - que sua alma é nua,

Mas que, na verdade, são camadas de sonhos

Escondidos em entranhas que não se vão revelar

Apenas apontam, de modo furtivo,

Um caminho, um rumo, um “nada” a mostrar...

“... - Minha alma mora lá,”

“No remanso da curva do grande rio...”

Diz um poeta...

- Minha alma mora aqui,

Na lagoa adormecida que criei para mim,

Refúgio secreto de grandes solidões...

Outro dirá:

- Talvez numa flor,

Que um dia conheci e lhe dei meu amor...

Dirá ainda outro:

- Na terra descanso

Acostumando-me assim à morada, de manso...

Alguém dirá:

- Eu moro em porongos,

Velhas cuias no pé que ainda restam nos troncos

Bailando com as fadas que se apoderaram de lá...

Somos caminhantes perdidos na noite...

Os grandes poetas... E os aprendizes

Dos feiticeiros das falas.

Tropeçando nas letras

Nas rimas e versos

Somos muitos em nós...

Vamos machucando joelhos

Com os pés nas nuvens

De puro algodão...

Poetas inquietos... Entende-los... Quem há de?...

- Grandes ou pequenos

Mestres das falas:

- Nós não passamos

De caminhantes sozinhos

À procura do Amor...

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"Na solidão de todos nós há sempre uma procura de amor". (H. Hesse)