Obra Inacabada

Nosso amor,
Um sonho inacabado,
Obra de mãos inseguras,
Na tela só o passado,
Onde só haviam mentiras.
As cores em nuances de cinza,
Contrastam com a angustia,
Do tempo em que se acreditava,
Que a vida enfim sorriria.
Do quadro a poesia,
Letras sem harmonia,
Ignorando as reticências,
E com toda a inocência,
Li com o coração apenas,
Assim como na tela que pintei,
Completamente as cegas.
Nossos versos,
Quer seja a estação,
Morreriam no inverno,
Gélido a esperar pela sorte,
Do descansar de minhas mãos.
Olhe agora para a tela,
Emoldurada e presa a parede,
A refletir uma imensa dor,
E leia nela estes meus versos,
Tristes e inacabados,
Tal qual o nosso amor.

23/05/06