Feridas de Inverno

Nas cinzas do dia,

Na atmosfera sombria das horas;

No frio que venta,

No vento que congela o corpo

De uma alma gélida, sem vida,

As árvores denunciam tua ausência.

Nem mesmo a geada,

Vinda como lâminas afiadas pelos Céus,

É capaz de te trazer...

Foste para bem longe,

Para o irretornável, talvez.

Mas os teus passos

Caminham ainda frescos onde a morte veio morar.

As estrelas gritam te chamando;

Nas constelações teu nome está escrito,

E brilha numa luz negra de profundo pesar...

As tardes vazias de sábado

Se encheram de pensamentos grotescos,

De visões amargas,

De imaginação desesperadora.

Por que não levaste o sábado contigo?

Por que não levaste os domingos de amargura, todos?

Por que passaste como o cometa,

E, diferente deste, não voltarás mais?

Tudo é igual como antes...

O pasto secou e aguarda pelo fogo;

A chuva te acompanhou

E parece que não volta mais...

As poucas águas do riacho

São como lágrimas de quem chora por ti.

Os dias têm uma nebulosidade de nostalgia estéril;

O vento traz as poeiras que deixaste em teu quarto desprezado.

E tanta dor, a dor maior,

É ver que o ouro que cintilava em flor

Diante de teus olhos que recém despertavam,

Este ano não brilhou no monte que habitavas.

Parece que feneceu na desolação que assumiu teu lugar.