DESAMOR

Somos restos que ficam da própria loucura;

nosso tempo é perdido no voo dos anos;

o amor se perdeu nos desvãos da procura

e nas tantas mudanças de rumos e planos...

Acabaram as linhas; agulhas; os panos;

não há como fazer uma nova sutura;

temos esta certeza das perdas e os danos;

a doença venceu as previsões de cura...

Um aceno se oculta no silêncio fundo

que se deu nos limites deste fim de mundo

entre as velhas paredes vazias de lar...

Sempre perto e distantes; hoje muito além;

nossas vidas se foram nesse vai e vem;

já voltamos demais pra voltar a voltar...