As páginas

Aliviar angústias no lodo das ruas

sempre foi mal menor do que o alívio

que o ato com que o mal feito a mãos nuas

provoca. Enlodado, nunca sente frio

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o ser enregelado fantasiando o crime.

Sendo o pior de todos: o ser que não se sente

mórbido e vai além sem que o olhar lacrime,

sem se incomodar com o mal ainda presente.

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Pior do que o pior é o banhado em lágrimas

que ainda assim reincide sem cometer o crime

cravando em próprio peito um milhão de esgrimas.

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E o pior do pior é a destruição das rimas

na autodestruição estéril que o extermine

na incapacidade de virar as páginas.