MITO

Bem sabemos que o tempo não retorna;

que o milagre sutil de cada instante

vai no vento, esvoaça igual madorna;

ninguém põe os seus dias numa estante...

Nossa idade se mira no restante;

é de rugas que a vida nos adorna;

logo a chance de agora vai distante,

como a fé que fervilha fica morna...

Se quisermos viver a nossa vez,

tem que haver muitos anos em um mês,

pra que sejam tais anos o infinito...

Sabes bem o resumo deste fato;

ser feliz é mais breve do que jato;

cada história de amor se torna mito...