Sou um poeta que escreve ao vento.
Sou um marco perdido no tempo.
Sou uma bússola com ponteiro lento.
Sou um só de qualquer lugar.

Sou o escuro que quer clarear.
Sou a fumaça suspensa no ar.
Sou a combustão entre sua mão.
Sou o vinil com ranhuras desconhecidas.

Sou aquela bolha de sabão.
Sou aquelas velhas avenidas.
Sou a curiosidade do filho.
Sou o pensamento com brilho.

Sou os sete anos que virão!
Percebo vários no chão!
Nasci dentro dum furacão!
Libertarei toda Nação!

Sou aquela criança a brincar.
Se resumo, ao ingênuo Leafar. 

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