DOIDO

DOIDO

Dizem que o poeta é um doido.

Ele oferece estrelas à sua amada!

As estrelas... pasmem! (Ele as ouve)

E sonha mesmo poder tocá-las... e dá-las!

Beija as paredes das casas de sua cidade

quando chega de longe, saudoso.

Brinca de pegar a lua com os dedos

como se não tivesse crescido,

como se ainda fosse lúdica criança.

Sobe num monte e fica lá imaginando

que acaricia as árvores de um bosque,

que toca o céu, as nuvens, Deus!

Abraça o vento, dança na chuva...

Feito louco... feito criança.

Gosta de se sentar à beira de um rio

e tocar com os pés a suas águas

como se estas pudessem, por eles, lavar

todas as impurezas do mundo.

Encanta-se com pássaros e com flores,

sustenta vidas, canta dores e amores.

Perguntaram-me uma vez:

- P'ra que serve o poeta?

Aliás, d'outra me disseram:

- A poesia é inútil!

- É utópica e alienante como a religião!

É... mas ao vivificar os sonhos

ou tornar a realidade mais nítida,

desperta nos céticos e pragmáticos

questões como sua própria essência

de forma contundente e profunda!

E assim, o poeta continua doido,

como ícone de esperança e consolo

em sua sina de amar a loucura.

Oh! doce loucura de ser livre

na alma e no pensamento!

Livre como pássaro cujas asas

são a expressão pura do sentimento.

Sem limites, sem fronteiras,

(pre)conceitos ou barreiras.

Doido... doido mesmo

Doido sempre, por amor!

Leopoldina, MG.