GRÃO

Essa vidinha que a gente vive e não é da gente, transcende.

Hora é folha seca que se quebra em contato com a fina brisa

Noutra se deixa fluir ao sopro da ventania que sempre vai

Passar sobre nossos rostos quão brisa mansa ou vendaval.

Em outro instante, fria como o corpo físico inerte.

E essas dores que sentimos apenas prelúdios são.

Assim como o pensamento logo passamos aos corpos sãos...

E quem não é o que é, naquilo que é se perde.