MÁGOA

Não há verdade em tudo que o poeta diz nem mentira absoluta, se houvesse não seria poesia! Lucas

Ó noite ingrata, noite dos sofridos,

Vem noite dos martírios, noite escura,

Arranca-me depressa aos sonhos idos...

A ser triste, prefiro a sepultura!

Ó vento sobre os loucos, perseguidos,

Na escuridão de fantasia impura,

Varre-me a vida, arranca-me aos vencidos,

Tira-me deste mundo de amargura!

Ara! A sorte nos dá e tira, rindo,

Os sonhos bons no entardecer tão lindo

Só para ver um coração gemendo.

Mas, a tudo isso suportar quem há-de?

Eu prefiro morrer com dignidade

A humilhado viver, no caos horrendo!